Todo parece afín e invariante,
la eternidad de árboles vacíos,
las mañanas de plata, los rocíos
del invierno presente y humectante.
Los vientos cuando avienten primaveras
sajarán de tus huellas tu memoria,
silencio mineral de la victoria
que asola los solares de tus eras.
Solitaria tristeza del desierto
que tu espacio mantiene más cautivo,
el impasible tiempo fue motivo
de no crecer más flores en tu huerto,
como esas malas yerbas sigo vivo
como esos prados yertos sigues muerto.
[09/03/2017]
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