I (Tema)
El ábrego murmura
por las costuras de la angosta casa.
Crepitando las llamas
se desprenden sus pequeños destellos
que desertan veloces por el oscuro humero.
La música aletarga la tarde ya sombría
y la añoranza tuya se derrama furtiva
como celosa lágrima.
La tristeza de no tenerte próxima
ralentiza el latido de un pobre corazón,
resignado y doliente, que se consume estéril
como madera vieja que la vida arrincona.
Y no por el calor
que, hechicero y galano, tu cuerpo destilaba
entre sábanas limpias, cuando amor nos cernía:
-muslos, nalgas, pezones, manos, mejillas, labios-
tus colinas ovales, tus valles esculpidos
recorridos a ciegas
para encontrar, secretos, tus espacios.
Recuerdos recobrados
esta última noche del año que termina.
Mucho mejor fondo para ver y leerle, Sr. Verle
ResponderEliminarGracias Bonnie. Uno aprende, a la fuerza ahorcan.
EliminarTras su entrada en el Çhøp, la creí alejada de estos menesterosos menesteres míos
[pero ya me imaginaba yo que Clyde andaba cerca].