Habitación 404 [not found].

(Agradeciendo a Procuro fijarme el enlace).

“Acércate,

distribuye con equidad el grito que te consume,

dime que la muerte es muy débil, 
                                                   el amor permanece

detrás del aullido de luz espolvoreado sobre los párpados,

dime qué ángeles cargados de gruesas cuentas bancarias

me explicarán esta madrugada superflua,

quién añade una distancia

tras todas las distancias que hemos habitado juntos… 

                                                            estoy inmóvil,

no entiendo cómo no han prohibido morir a los 30 años

y han dejado al hombre mudo ante el eco impenetrable

de los días…

extendiendo torpemente los brazos

tras un reguero de ausencias…”

 [paráfrasis de F.  J.  Irazoki]

‘Todavía no se ha inventado el poema capaz de resucitar a los difuntos’.

F. A.

Là-haut parmi les astres monotones.

"La grandeur de l’homme était de faire face, de lutter jusqu’au bout, d’accomplir ce qui devait l’être, en refusant toute consolation, en sachant qu’il n’y a ni au-delà ni vie éternelle mais le néant, seul".

Claude Lanzmann

[El día en que el sol se pone más temprano].

 

Empezar por el final.

"Uno no es de ninguna parte mientras no tenga un muerto bajo la tierra".

G.G.M. Cien años de soledad.

Casual y pertinente.

“Después de la tristeza ¿qué nos queda?

¿Qué hay después del negro desconsuelo?

¿Cuándo terminará, si es que termina,

ese lento descenso a los infiernos

de la desolación y de la nada?”

[paráfrasis de J. Infante]

Desolación.

El revés de la vida vivía adormecido, pero el más leve ruido lo despierta enseguida y te acota, haciéndose presente, la geometría elemental del sentimiento.

Así, vuelve a planear la negra sombra de la desolación. Ese mar, que acaricia tus piernas en la orilla, pero puede llevarte dentro cuando menos lo esperas. O ese cielo sombrío que se cierra y en lugar de romper en tormentas, te desborda incontenibles lágrimas.

[26/10/2014]

Cinco poemas de agostado amor (y 5).

  Luna de Agosto

Nubes,

rúbricas de plenilunios

que el ábrego estival

no roza apenas.

Arcángeles,

estáticos recuerdos

del silente acueducto

de la noche.

Nada perdura, nada...

La aurora borrará

todas las huellas

que un pensamiento

de ti,

mi corazón

como adamar conserva.