Poema de junio en N.Y.

El hombre viejo y negro que duerme en el umbral,

espacio resultante del quicio de madera

del portal de la entrada del cerrado edificio

-domicilio oficial y a efectos oportunos:

trescientos veintinueve de Lexington Avenue

esquina, por el este, con calle Treinta y nueve-,

sentado en los cartones oscuros de las cajas

que desecha a diario el colmado vecino

-edredón celuloso que le sirve de lecho-,

con voz quebrada y frágil, inteligible apenas,

solicita monedas, cigarrillos, cervezas

(botellas pudorosas envueltas en sus bolsas)...

a gentes que transitan la Gran Manzana 'golden'.

Y antes de adormilarse con noctívago sueño

contempla el Chysler Building que brilla como un faro

de la falsa esperanza que respira Manhattan...

-la isla del tesoro del sueño americano-

y un contenido tópico, de evidente miseria,

una tarde se encierra, cárcel de calles muertas

con trama ortogonal...
                                        en veinte alejandrinos.

N.Y.C. 1995.