[by Romain Slocombe ]
6.3.13
24.2.13
28.1.13
Llena la luna.
Agoniza la tarde,
la luz se difumina y
ya las nubes asoman
por la sierra
tras una luminosa
mañana de transición lluviosa.
En los prados,
las gotas del rocío
titilan en las hojas y,
cual diminuto espejo,
reflejan la luz del
sol, pasado el mediodía.
Ya no hay frutos,
el madroño sólo
destila verdes y
amarillos destacan
en mimosas.
El frescor se mitiga
y
constatas que las
ramas
están plenas de
yemas.
9.1.13
Razón perezosa
Si el futuro es necesario
y lo que tiene que suceder sucede independientemente de lo que hacemos,
es preferible no hacer nada,
no cuidar de nada y
gozar el placer del momento.
27.7.12
30.6.12
Epitafio epigramático
Y yo,
a todas mis amantes he dejado
un desgarrado corazón
y algún puñado…
de versos de aluvión
desangelados.
28.6.12
27.4.12
Nos deja abril
Abril y viernes…
y una flor de jaral tan turbadora
que hace preguntarnos el
sexo de la luna
y rodar en el lecho
abrazados en besos.
Tus senos están llenos de
miradas furtivas
y tu cuerpo suspira por
placeres culpables,
pero tan sólo somos dos
seres que navegan
por las acres pasiones de
la vida
después de la felicidad de media
tarde
y el deseo temblando en
nuestras manos.
7.4.12
26.3.12
Noche igual
Aunque la luz no tiemble
y el aire sea una espiral de transparencia,
o intersticio de hilos invisibles,
yo prefiero ese espacio que las rocas definen,
una hilera de puentes incorpóreos
cuando la tarde expira.
Confín de turbaciones que soledad acuna,
la noche es el aliento de una mujer dormida
o el sueño que desciende de sus ojos cerrados.
2012
 |
14.2.12
The New Left
El día en que hay que ser infiel
Árbol genealógico.
No hay que tomarse la vida
muy en serio,
al fin y al cabo no saldremos vivos de ella.
4.2.12
La diosa de TVE
"Una madrugada del año pasado, de cuyo día no quiero acordarme, y mientras hacía
ruta por el zapping habitual en las noches que tenía que trasnochar, algo me frenó en
seco cuando llego a la altura del informativo del Canal 24 horas de TVE.
Con la
mirada petrificada contemplo a una presentadora cuyos ojos, que parecen eyacular miradas, son tan claros y
deslumbrantes que mi vista no puede apreciar de qué color son.
Su pelo largo, liso y tan brillante que hasta las luces de los focos del
estudio se reflejan en su color castaño, va peinado de una forma original. Un peinado que transmite una fantasía
regresiva de lo que pudo ser, antes de convertirse en la periodista ahora
parlante.
Su expresividad y esfuerzo por
hacer veraz su discurso se conjuga en la forma con la que mueve unos labios
carnosos que esconden unos dientes que relucen.
Intentando sacar más conclusiones a tanta belleza, me pregunto como es
posible que haya personas humanas con unos rasgos físicos tan armoniosos.
https://www.youtube.com/watch?v=sXBc54FgYgo (by YouTube)
El caso es que, obviamente y de forma anecdótica, al día siguiente me doy
cuenta de que mis ojos, ante tanta expectación, olvidaron dirigir la vista a
los rótulos de crédito. Es increíble, pero sólo alguien tan embrujado como yo se le
podía pasar inadvertido como se llamaba aquella chica. Otra noche, la vuelvo a
buscar y a ver. Se llama Raquel Martínez.
No oigo hablar de ella ni en el trabajo ni a pie de calle y me pregunto como es posible,
aunque en parte lo comprendo por la franja horaria que mi musa representa.
Sintiéndolo mucho por la admirada Ana Blanco (para muchos, la mejor de todas, a
nivel profesional), quisiera imaginar cuales serían los efectos del impacto televisivo con Raquel Martínez presentando el Telediario del
mediodía".
27.1.12
5.1.12
Rozando el poste
Por influjo de Bartbely, de vez en cuando visito alguna página web de algún fotógrafo. Fotógrafo artista y contemporáneo para más inri, por aquello de buscar fruición en un campo en el que me declaro lego y que frente a otros ámbitos artísticos, no es santo de mi devoción. Pero al igual que las ‘instalaciones’, en nuestros días las muestras fotográficas tienen una gran proyección expositiva y un no menor valor mercantil y mercadotécnico. Así las cosas, descubro las obras de Corwin Prescott.
Corwin Prescott, descendiente de una tribu nómada de gitanos holandeses, es un fotógrafo estadounidense de moda y/o erótico a nivel internacional con ese toque que tanto gusta ahora. Un toque de magia capaz de producir fotografías preñadas de milagro y de misterio, dicen sus seguidores.
Pero de su obra sólo me ha interesado el reverso.
Planteada como surrealista, en absoluto en la acepción canónica de superrealista sino, si acaso, en la de subrealista, imita el intento de provocación como leitmotiv, pero en cuanto al mensaje (¡ay! el denostado mensaje), como ocurre en casi todo el arte de denuncia, la denigración no puede censurarse con más denigración, como se muestra en las fotografías adjuntas [hágase clic].
Hay una línea que no se debe traspasar, por muy postmoderno que se sea y por mucho "fotógrafo – vagabundo – cocinilla" que uno se autoproclame.
• cam_damage_fox
• natalia
• hollis_irleand
[Corwin Prescott es divulgador de moda, retratista y fotógrafo de arte a nivel internacional. Aparte
de retratar de ese modo particular, por su habilidad de capturar
imágenes increíblemente surrealistas del mundo natural, sus obras de
arte le han conducido a su presentación en galerías. by http://corwinprescott.com/]
30.12.11
Ser de tu amor, el amor
Vieja la noche
triste, en la ronda
el plátano ha
perdido toda cobriza hoja
que yacente
alfombrara las aceras urbanas
y sus trémulas
ramas, desnudadas ahora,
se encuentran
esperando la necesaria tala
que renueve su
savia.
Así,
mi cuerpo aguarda,
sajado y
dolorido, que algún querer despierte
la pasión
dormitante que aletarga mi alma.
Corazón
tormentoso,
de caricias, abrazos
y placeres, remembranza.
Con ninguna
respuesta a afligidos mensajes,
a ti te invoco,
ángel, mi ángel de la guarda,
aún no tengas
memoria del amor otorgado,
ni amanecer de
besos, ni pliegues en las sábanas.
Corazón
tormentoso,
evocación de pieles,
goce de senos,
ternura de miradas.
Pero todo es
inútil.
Vieja la noche
triste,
nada evita el
desgarro que mis entrañas sienten:
este otoño
ganaron las derechas…
por otro me
dejaste como un juguete roto.
10.12.11
Correspondencia
Simplemente quiero darte las gracias por tu estupendo blog.
Tras leer primeramente la entrada... yo pasé un buen rato leyéndolo. Es muy interesante y fácil de entender. Me gustó mucho la entrada...
Te escribo porque actualmente estoy trabajando en la empresa ...
y mi trabajo consiste en persuadir a los bloggers agregar nuestros enlaces.
Me encanta mi trabajo, tenemos un equipo genial, pero por desgracia no tengo ni idea de convencer a los bloggers para que colocan nuestro enlace, por eso me temo que yo pueda perder mi puesto. Aún así, en lugar de enviar miles de emails a varios bloggers, estoy leyendo tu blog...
Sinceramente, no estoy seguro que nuestro enlace... sería conveniente en tu blog....
Sin más por el momento te deseo un excelente día! Una vez más te agradezco por el blog porque es genial!
Saludos cordiales.
3.12.11
La cripta
Dado el mefítico apego de Juan Manuel de Prada a los films que escandalizan a la crítica más morigerada por sus escabrosidades y truculencias y su ignominioso aspecto de madre superiora, le recomendaríamos tres películas bizarras del cine japonés para que nos las comente, predicando como sabe sus execraciones y denuestos monjiles:
· El convento de la bestia sagrada (Norifumi Suzuki) 1974.
· La confesión de Runa (Masaru Konuma) 1976.
· Los pecados de Sor Lucía (Koyu Ohara) 1978.
25.10.11
Lugar
Para J. H.
Ha llegado el tiempo del lugar.
Una casa, una calle, una ciudad,
ese vacío que fluye
moldeado a cincel por la memoria,
periferia de todos los espacios,
olvida o conmemora
la huella signadora de su establecimiento.
Ha llegado el tiempo del lugar,
pues sin saberlo,
el espacio era ya…
el lugar en el tiempo.
Z.
17.8.11
12.8.11
Nunca, nadie, nada... pasado
Leídos los diarios
ya no escuchas la música de radio.
Como todos los años antes de Navidad,
en soledad transcurren unas horas
que preceden reuniones familiares.
La calle se desnuda, parpadean farolas
y casi nunca llueve.
No por nostalgia ni melancolía,
el alma se te encoge,
solitario,
se humedecen los ojos…
te acompaña la suerte de no pensar en nada,
escasa lotería de dicha momentánea,
y sin embargo
escribes unos versos tan helados
como esas manos tuyas
que, invernales, añoras
asomado al vacío
de este corazón deshabitado.
Parpadean farolas, la calle se desnuda
y casi nunca llueve.
Nunca, nadie, nada.
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