Cinco poemas de estío (II).

 

II  

Furtivo atardecer

que envuelves en la sombra

el valle de las lágrimas

y dejas encendidas

las crestas de las peñas,

ahogada luz

que devuelve al recuerdo

reposo en la memoria.

La noche se apodera

de todo ensoñamiento

y va borrando el tiempo

hasta surgir la aurora.

Cubierto y gris el cielo

tu nostalgia me aflige

cuando esa solidaria

niebla opaca de sierras

por sus lomas advierte

certeza de tu pérdida.

 

FURTIVO ATARDECER.

18/08/2020.

 

 

 

Cinco poemas de estío (I).

 

I  

Vida  desalejada…

La ladera se abate

mostrando la alquería,

sucesión de cubiertas

que cercenan los pinos.

La distancia conserva

libertad y sosiego

y el rumor cristalino

del silencio del agua

que custodia esa calma

y aviva la memoria.

Se percibe la brisa,

temblorosas las hojas,

que subraya los pasos

del ausente perdido,

solitario recuerdo

con su nombre en el árbol.

Dolorido en el cuerpo

y vacío en el alma,

envejecido y solo,

un transcurrir despacio

del tiempo que perdura

como en un sueño eterno.

 

UNA LEJANÍA CERCANA.

16/08/2020.

 

 

 

El país de las tentaciones.

[Mt. 4.1-11 y Lc. 4.1-13]

*

   En aquel tiempo sucedió que, un día, el demonio me llevó hasta la montaña y mostrándome desde ese lugar elevado con un gesto espléndido la ciudad allá abajo extendida, me dijo: "Te daría todo esto, si..."

   Me fui sin escuchar como acababa. No me interesa mi ciudad ni regalada por el demonio... [Y es que, según Mandelstam, "el amor a la ciudad, la pasión por la ciudad, el odio a la ciudad: esa es la materia del ‘Infierno’ de Dante"].

   Ningún estímulo me lleva a examinarla, a conocerla, a seguir sus cambios. No quiero saber nada de esta ciudad, ni para tener argumentos de crítica. No quiero ni darme cuenta que estoy aquí...

*

   Otro día, transcurrido un tiempo de soledad y apatías, el demonio me transportó hasta los pináculos de un viejo palacio desde donde se divisaba su patio, su jardín y su estanque.

   Reflejado en sus aguas un rostro claro y joven, el cabello de oro ensortijado y unos ojos grises capaces de hacerte prisionero... Me dijo: "Toda tuya será si..."

   Esta vez [creyendo a Kierkegaard, que valiéndome de "finísimas facultades intelectuales, sabría inducir en tentación a una joven de forma maravillosa"], dejé que terminara su promesa y acepté todos sus términos.

*

 

   [by Google]

   Pero hay que saber más por diablo que por viejo...

   han pasado los meses, he vendido mi alma

   y el corazón de la princesa asmodea... no ha cambiado de dueño.

[“He vendido mi alma dos veces al diablo... mal destino es el mío. Así me va”. LGªM]

La turbación de la lengua.

        - “No, las palabras no hacen el amor…”

Creí por un momento que me iba a recitar a la Pizarnik, pero añadió enseguida:

“es el amor el que hace las palabras”,
acercándoseme como si hablase por sus ojos, esos ojos grisazulados capaces de hacerme perder la cabeza como al ‘bautista’.

Y en murmullo, cada vez que sus labios se posaban en algún centímetro de mi piel, susurraba algo que sólo adquiría sentido en ese instante.

Esas palabras nómadas besadas, que nadie entendería y que mis poros absorbían hasta el éxtasis, fueron el primer poema de goce íntimo que su boca escribió sin dejarme ningún pliegue sin recorrer, ni los más intrincados.

Y así comencé a leer el libro del placer que tantas veces, más tarde, querría repetirme hasta que yo aprendiera totalmente su lengua.

Domingo.

En la democracia, si alguien llamaba a la puerta un domingo a las nueve de la mañana, era el lechero.

En la democracia española, si alguien llama a la puerta un domingo, cualquiera, a las nueve de la mañana, es el hijo adolescente de algún otro propietario, que tras el botellón sabatino, viene con tal moña que no sabe ni cual es la puerta de su casa. Aunque luego desaparece presto, sin  saber cómo, del rellano.

Me sucedió así cuando el otro domingo con ansiedad abrí la puerta.

¿Ansiedad? En la relativa tranquilidad de un condominio residencial si sólo se ha oído el zumbido del timbre de la puerta, no el del videoportero, se piensa en la visita de un vecino y, por circunstancias personales, este domingo pensé, creí, me imaginé que podría ser mi joven y hermosa vecina.

Como estaba en desabillé y, para más inri, como perito en vitrocerámicas, con mandil y guantes de goma, tuve que perder un tiempo precioso para recuperar una cierta presencia presentable antes de abrirle, como si fuera a ser ella. Teniendo ambos un negocio pendiente, la hora no era inoportuna para una posible consulta y sobre todo no me hubiera importado  en absoluto.

Y más después de que la otra tarde tomando medidas en su casa, por una cierta desenvoltura en su vestir juvenil, una cierta complicidad por el asunto y con una cierta proximidad por la tarea, su hijo pequeño -en la boca de los niños está la verdad- me espetó: “¿Por qué no os dais un beso?” No sé ni lo que dijimos del sofoco que sentimos.

Pero desde luego comprendí aquello bíblico de ‘dejad que los niños se acerquen a mí…' pero que traigan también algunas madres… esas vecinitas, sin embargo, tan enamoradas de sus maridos.

'Ilhas'

(Ruinas)

NÃO
TE
ESQUEÇAS NUNCA


Não te esqueças nunca de Thasos nem de Egina

O pinhal a coluna a veemência divina

O templo o teatro o rolar de uma pinha

O ar cheirava a mel e a pedra a resina

Na estátua morava tua nudez marinha

Sob o sol azul e a veêmencia divina

Não esqueças nunca Treblinka e Hiroshima

O horror o terror a suprema ignomínia

TEMPO

DE

NÃO

Exausta fujo as arenas do puro intolerável

Os deuses da destruição sentaram-se ao meu lado

A cidade onde habito é rica de desastres

Embora exista a praia lisa que sonhei

NO MAIS

SECRETO

No mais secreto de Junho e de folhagens

Ou interior de flor secretamente

Rosto sob o choupo à luz das luas

Rosto do meu rosto exactamente

Espelho quasi onde me vi de frente

E deslizamos pelo rio como um barco

PRINCÍPIO

DE

VERÃO

Largos longos doces horizontes

A desdobrada luz ao fim da tarde

Um ar de praia nas ruas da cidade

Secreto sabor a rosa e nardo arde

BARCELONA

Luz e sol e pintura

Sobre o telhado à noite a lua cresce

Abro os olhos como um barco pelas ruas

No entanto outonece

HABITAÇÃO

Muito antes do chalet

Antes do prédio

Antes mesmo da antiga

Casa bela e grave

Antes de solares palácios e castelos

No princípio

A casa foi sagrada -

Isto é habitada

Não só por homens e por vivos

Mas também pelos mortos e por deuses

Isso depois foi saqueado

Tudo foi reordenado e dividido

Caminhamos no trilho

De elaboradas percas

Porém a poesia permanece

Como se a divisão não tivesse acontecido

Permanece mesmo muito depois de varrido

O sussurro de tílias junto à casa de infância

CASAS

(à Luísa Neto Jorge)

Casas -casas roucas

Atentos muros - umbrais medidos e solenes

Quarto após quarto penumbra sequiosa

Tectos lentos

Como no espelho afloram

Lagos e magia: caminho

Submerso do possível

A paixão habita seu jogo mais secreto

Sua trágica e precisa

Perfeição

ESTELAS

FUNERÁRIAS

Jovens sorridentes celebrando

Em todos os museus a própria morte

Tão direito e firme amor da vida

Aqueles que os amaram consagraram

A breve eternidade do seu povo

Agora expostos numa terra alheia

De seus ossos e cinza separados

Roubados ao lugar que os viu viver

O entreaberto lírio do sorriso

As paisagens sem luz iluminando

Sophia de Mello.