Ojos sin hojas (y 8).

 

VIII

 

Quiéreme más cuando la luna acabe

Una noche que tengo ya soñada.

Insatisfecho quede mi recuerdo,

Entristecida vuelvas tu mirada.

Rechinarás los dientes de locura

E inflamarás de pena toda calma.

Me pedirás que permanezca y sólo

Escucharás silencios sin palabras.

Me añorarás azul tras de tus ojos,

A raudales desgranarán las lágrimas.

Renuncia de la muerte sin tu vida,

Inútil mar que acarició tu playa.

Ámame amor de la forma que puedas...

Ningún amor devolverá mi alma.

OSCURO ADIÓS

Ojos sin hojas (7).

VII

Ahora,

piensas que todo empieza, pero la vida sigue.

¿Qué árboles conservan unos nombres grabados?

Creerás que todo dura, mas la distancia abrasa.

¿Qué corazón herido no ha dejado tu boca?

Amiga,

serás mañana sólo

suma de mis recuerdos.

Ojos sin hojas (6).

VI

La soledad era esto:

un abrazo roto y silencioso,

un memento fugaz con campanadas,

un despertar con vals

y acabar cada tarde con el alma vacía

cuando aún no han vencido los crepúsculos

y la bruma nocturna recorre los paseos.

Se encoge el corazón

ajado por unas manos frías

y se refugia

                     en los acantilados que erosionan tus ojos

marchito como el mirto que no riegan las lágrimas.

Las guirnaldas de fresas

demandan unos labios añorantes

y todo ya se envuelve

en ese manto azul que tu piedad concede.

Ojos sin hojas (5).

V

Macizo de cuarcitas descarnadas

que los fríos desgarran y los vientos asolan,

con la piel tatuada por el liquen

testigo mudo de agonías pretéritas,

cuando vuelvo,

escondes el secreto

de caricias ajadas, de suaves negativas

con destinos sombríos.

Una tarde de marzo más triste todavía

guárdame en tus entrañas

las pequeñas lagunas que rebosan mis ojos.

Ojos sin hojas (4).

IV

Amiga,

¡no!

Permite que el silencio

saje

esa oscura memoria de aquel tiempo que tu cintura atrapa

y traspase

la herida piel de fracasados besos,

los límpidos diamantes de las lágrimas.

Ya no importa...

El bálsamo

envuelve este dolor

que, trémulas, tus lunas me toleran

y solitario

de tus manos se evade mi deseo.

OLVIDO.

Ojos sin hojas (3).

III

Tal cual las hojas muertas

tiene tu amor contados ya los días,

como las lágrimas

no dura más que apenas el rocío.

Piel de plata tus senos,

yo naufragué en tus muslos

y tu cuello es, amor, mi lejanía.

Si no puedes amarme, ¿qué me queda?

La memoria

es una vieja caja de zapatos

en donde uno guarda sus mentiras.

Con los pies en el agua

me abandono a mí mismo

porque no tengo a nadie que nunca me abandone,

pero el mar no es un lecho

donde tenderse a solas...

Miro la noche negra, sólo negra,

cuando el vacío arrasa la esperanza

y siento tu noche negra en donde,

pequeña luna lánguida y desnuda,

lo único seguro son tus ojos.

NAUFRAGIO.

Ojos sin hojas (2).

II

Como la luz caduca de las tardes

se esconde el corazón bajo la niebla

que acaricia colinas,

                                         que predice

de grises valles lágrimas,

recuerdos tristes sin adiós heridos

y escarchas como niños con los juguetes rotos.

Tras mi último otoño no quedan primaveras:

perdidos los membrillos...

                                                ¿no volverán los pájaros?

Ahora

              nada tengo a lo que regresar

Ojos sin hojas (1).

I

“La siempre dulce amiga...” D. Thomas.

Ámame amor, y esculpe con tus labios

Melancolías de dormido anhelo,

Agonías que enturbien las miradas,

Miradas que seducen agonías

En los cuerpos surcados por la noche.

Maïakosvky lo escribe con su vida.

Ámame amor, con mi nombre en tu vientre

Recorre con caricias mi ternura

Inalterada y húmeda soñada.

Ávido abrazo de tus ojos, dame

Miradas que seduzcan agonías.

La transparencia súbita (y 10).

Después de un desamor que, loco, arranca

el corazón del pecho desgarrado,

ningún recuerdo cura el desconsuelo,

ningún refugio sirve a la esperanza.

Encantamiento roto a mi pesar,

nostalgias son y llanto desbocado.

OTOÑO.

La transparencia súbita (9).

Llegó el atardecer

y me cediste

melancolías,

ligeros roces

de hermosos ojos,

eco cercano al agua,

loco deseo

de ti, que amarillea

leve el crepúsculo

y azul anaranjado,

como mi alma,

deviene el cielo.

Tan lejano pervive

tu escaso amor,

parece ensueño...

¿Por qué siempre te escribo,

abandonado,

una canción de otoño?

Suaviza mi dolor

y enséñame a olvidar

a la que no se olvida.

LA HORA BAJA.

(Recuerdos de un marzo lejano).

La transparencia súbita (8).

 “Si hay dolor, que sea sólo lluvia...”

W Faulkner.

Dejad que tenga un día de tristeza

repasando las cajas de recuerdos de amores periféricos

esperando la entrada del invierno,

la primera memoria que mis ojos anegan

con llantos de nostalgias que arrastren mi destino

al escuchar conciertos del solsticio.

Arrancar de su seno

                                     una mirada,

                                     una palabra,

                                     una caricia, un beso...

me exige

                  desgarros poderosos de pureza,

                  jirones de dolor de lejanías,

                  corazón tolerante

                                                    con mis melancolías compasivo.

Aprehendido de penas

(ella es música y luna y lluvia y rosa nueva)

dejad que esté muy triste

tras sus muros de piedra inacabada y gris,

dejad que esté tan triste

aunque me concediese

                                            una dulce boca no olvidada por besar.

SOLSTICIO.

La transparencia súbita (7).

Cuando todo está escrito,

                                                tu silencio

recorre las entrañas de mis noches

y colma mi deseo,

                                  tu mirada,

confianza de lluvia y de ternura,

alimenta mis lágrimas,

                                         tus manos,

ateridas de nubes,

                                  turbación

de tus huellas si me rozan apenas.

Soportando tristezas día a día

que prometen robadas esperanzas

de tu exilio,

                      confiaré que me dejes,

cuando todo esté escrito...

                                                   tu cariño.

UNA TARDE.

La transparencia súbita (6).

“...Cualquier palabra que dices-

agradeces

la perdición.” P. Celan.

“...de todo, lo más triste

son las canciones oídas al final.” J. E. Cirlot.

Los viernes son los días que espero tus llamadas...

escuchar tus palabras prisioneras del tiempo:

tus dudas me relatas,

invado

              tu púdica inocencia

y aparecen a ráfagas tus risas,

melodía y candor

en esta hora

en la que en la ciudad

                                          hay dádivas de lluvia.

Los viernes son los días que viene tu recuerdo...

dulces luces azules

que cierran la nostalgia

como el cielo tormentoso de mayo:

es tan lenta, al abrirse, la rosa,

tan frágil

como instantes de silencios y espigas

mientras te recupero...

Exilado en territorios tristes del olvido,

añorante de pliegues de ternura,

superviviente de tu desamor:

cuando acabe la música

de tus blues palpitantes

basta que te despidas con un beso.

WHEN THE MUSIC'S OVER.